Tuve que irme de Alemania, como quien dice, «por la puerta de atrás», sin despedirme de muchas buenas personas a las que apreciaba y que me caían muy bien, simplemente por ser «la ex de…»: del amigo que quedaba bien con todos, de quien nadie pensaría mal, porque nadie intuía realmente lo que se cocía entre las cuatro paredes, pues yo no contaba nada y encima me avergonzaba de mí misma por todo ello.

Yo sabía que, al dejarle, y encima por un mexicano, quedaba como la mala de la película… Aunque no sé si eso pensarían de mí o no, pero sentía que debía protegerme de todo y todos.

Irme de ahí fue una decisión tan trascendental para mí que me urgía estar en paz, lejos de tener que dar explicaciones y de habladurías.

Desgraciadamente, a toda esa gente que estimaba la tuve que bloquear después por precaución, cuando empezó el sucio y largo proceso legal de separación y divorcio.

La magia comenzó a los pocos días de llegar a España, cuando volé por primera vez en mi vida a México para conocer en persona a Hugo Ortega Vázquez. «¡¡¡Qué locura!!!» era lo más suave que me decían quienes se atrevían a opinar de mi vida y mis decisiones, mas yo estaba segurísima y no me equivoqué, pues vernos en carne y hueso fue una confirmación de lo que ya sabía.

En estos 6 años, han pasado muchas cosas muy malas: la muerte de una de mis 3 gatas, Arcki, en enero del 2020, envenenada por los herbicidas de una planta, y la enfermedad y muerte de mi padre, en julio del 2021, por la negligencia médica de dejarle 10 meses esparcir su cáncer más los efectos secundarios que le provocó la kakuna. Éstos fueron los peores golpes que no olvido ni voy a olvidar, por todo lo que conllevan y por todo de lo que me hicieron darme cuenta, pero hubo más…

Sin embargo, también han pasado cosas muy buenas en estos 6 años. Hoy ya estamos casados y viviendo juntos los dos «locos»: el poeta mexicano y la poetisa española, nuestras gatas están con nosotros sanas y contentas y hemos encontrado nuestro hogar en la zona más hermosa (para mi gusto) de Galicia: una casa antigua de piedra con un montón de terrenos entre los montes del Caurel y la Ribeira Sacra del río Sil, en medio del paraíso en el que tengo raíces, mi lugar favorito en el mundo desde que tengo memoria.

Todo lo que hemos logrado en este tiempo ha sido gracias a 3 características: ser soñadores, ser inconformistas y ser obstinados. Cuesta mucho salir de la zona de confort, pero es necesario pasar de sobrevivir, muriendo lentamente, a VIVIR. Y la experiencia me lo ha confirmado.

Así que… ¡feliz recordatorio para mí es este día!

Mis poemarios (te sorprenderán)

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El segundo libro es la continuación del primero, el paso de la fantasía a la realidad, una colección de catarsis para devolverme a mí misma.

La poesía siempre es real y suprema, porque despliega cuatro dimensiones en miles, porque multiplica exponencialmente los sentidos, te hace salir de tu cuerpo y recorrer un universo desconocido.

Como decía Federico García Lorca: «La buena poesía es la que contiene los cinco sentidos corporales más un sexto sentido que es el misterio».

Puedes leer El mal (nacido) sin haber leído El mar, pero no al revés. Ésa es la magia de la realidad, el que supera a la ficción.

En este breve vídeo, he combinado los dos poemas antagónicos de ambos poemarios: La novia del mar y Elmar. Me he contenido el tsunami para que arrase las costas de tu mente cuando leas los poemas enteros.

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La novia del mar / Elmar: dos poemas de mis dos últimos poemarios | Arim Atzin

Mis poemarios (te encantarán)

Siempre me había preguntado cómo surge la maldad hasta que leí en orden las páginas de este libro. La oscuridad de más de una década ha sido la antimusa que ha espirado cada verso, cada poema, cada capítulo.

La morriña, el vacío existencial, el caos político y decadencia social, el hastío laboral (la incontinencia de mi jefe), el desamor, la traición amistosa, así como el maltrato físico y psicológico han abusado de mí, me han preñado y me han hecho parir monstruos: escritos que van desde el nihilismo, pasando por el surrealismo, deconstructivismo y absurdismo, hasta llegar al creacionismo. De la nada al todo, de destruir a volver a crear.

Este libro contiene todas mis sombras. El mal (nacido) puede considerarse una anticreación (muy necesaria y trascendental) hasta sus últimas letras. Es la caja de Pandora que, una vez abierta, propaga todos los males que he vertido en ella. Al fondo, muy final y en lo más recóndito de sus páginas, todavía queda un atisbo de esperanza.

Con este poemario cierro un capítulo de mi vida entre España y Alemania. Comenzó cuando conocí a quien hoy es mi exmarido, cuya historia de ficción versé en El mar, y concluye con las últimas cuentas pendientes del divorcio. Ésta es, digamos, la segunda parte de mi libro El mar, la parte más real y desvelada.

Siempre me había preguntado cómo surge la maldad hasta que leí en orden los escritos de este libro. Cada oscuridad que experimento me penetra y embaraza de tristeza y apatía, pero con el pasar mecánico del tiempo, este sentimiento me va nutriendo de tanto veneno, que me convierto en madre de todo el mal. Me vuelvo idiota, doy a luz sombras y las vierto sobre mi propia luz.

Pero no soy más idiota por apagar mi llama que por ignorar la propia tiniebla. Todos tenemos que pasar por este sombrío proceso alguna vez en la vida para conocernos al completo. Todos tenemos que enfrentarnos cara a cara con nuestros demonios si queremos aprender a desarticularlos.

Más allá de las formas que puedan espantar y horripilar a todo lector, este libro, El mal (nacido), habla sin represión ni vergüenza de todo un proceso transformador desde la noche oscura del alma.

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  El mal (nacido)

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Tráiler del libro

Dicen (y confirmo)
que somos chispas divinas
viviendo experiencias humanas,
fardos de luz surcando el cosmos
y viajando entre sus surcos
a través de túneles luminosos
que se enmarañan entre eras,
puntos suspensivos y puntos finales:
¡El fin del infinito!

¡Eureka!
La belleza no puede contener
otra monstruosidad en sí misma
más que la de su propia Naturaleza:
el huracán reforzado se dispersa,
el puño esforzado se suelta,
el gusano forzado me vomita
a velocidad lumínica:
¡vida!

Hoy empieza la cuenta atrás para terminar con un viejo capítulo de mi vida, es decir, para sacar el libro que marca un antes y un después en mi existencia.

He esperado años para zanjar El mal (nacido), pero dentro de 10 días seré yo quien decida cuándo abrir la caja de Pandora y contemplar el espectáculo desde la grada, cerrarla y seguir contenta y tranquila.

Tenía previsto que fuera otro mi tercer poemario, pero debido a los acontecimientos que se me han ido presentando y pasos que he dado en los últimos años (conocer a mi alma gemela, separarme de mi exmarido, irme de Alemania para siempre y volver a España, un divorcio convulsísimo, casarme con mi alma gemela y traérmela de México a España…), he decidido publicar El mal (nacido) primero para ponerle el punto final a una época caduca. Necesitaba escribir y ver materializado ese punto final.

En este libro he vertido todas mis sombras. El mal (nacido) puede considerarse una anticreación muy necesaria y trascendental en la que me expreso sin represión ni vergüenza; asustará a muchos, mas no dejará indiferente a nadie…

Siempre me había preguntado cómo surge la maldad hasta que leí en orden las páginas de este poemario. La oscuridad de más de una década ha sido la antimusa que me ha espirado cada verso, cada poema, cada capítulo.

En El mal (nacido) he parido monstruos: escritos que van desde el nihilismo, pasando por el surrealismo, deconstructivismo y absurdismo, hasta llegar al creacionismo. De la nada al todo, de destruir a volver a crear.

El 2 del 2 a las 22:22: El mal (nacido) verá la luz para mostrar mi oscuridad.