El tiempo es la intuición en movimiento,
en círculos hacia tu propio pecho palpitante:
allí surges con la Tierra que brota
de la luz reflejándose a sí misma.

Es frecuencia en ti de enigma escrito:
trazo cristalizado del reloj mundano
a las 13:20,
día en que la noche expira,
oscuridad en que la llama surge.

Nunca un momento torna tan perfecto
como el suspiro de tu alma a mi madrugada:
a punto de dar a luz la primavera,
el segundo y el tacto, pliege eterno.

Entonces, la flor retorna a su semilla,
la semilla al sol y éste al orgasmo galáctico
de nuestros universos paralelos.

En ese instante descarnados moramos,
vibramos sin aire y sin emoción lloramos,
no pensamos, pero existimos,
raíz pura de la certeza única:
nos anhelamos en todos los espacios
y todos los tiempos.

Es ahí cuando la luna desborda sus trece verdades:
olas de veintiocho horizontes incandescentes
que viran cegando el vacío de mis pupilas
al contemplar tu renacimiento.

Mas cuando tu hora abraza por fin la mía
con el calor que el solsticio alumbra,
Poesía es creada
y su voluntad se siembra
más allá de todo principio
y más acá de todo límite
que pretenda imitar el acto de amarnos.

Mis libros de poesía

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Ahí no se llega con versos y leyendas y saberes, sino que el camino directo es una mirada, una voz, un aroma que evoca la forma del abrazo añorado: figura invisible que encaja y se clava dentro como un anzuelo ardiente sin saber por qué; simplemente existe en uno y prende.

La poesía es una forma de llegar ahí, pero no por ser bonita o sonora, sino porque evoca esa mirada, voz, aroma… y prende. Como la tuya, que me arrastra y es un río de fuego más fuerte que mi voluntad que bosqueja la geometría de mi alma.

Tenemos esa chispa y, bueno, más bien un cráter en erupción que me derrite por dentro y se me desprende de entre las piernas todo el tiempo.

Existe en todo una estructura, una estética. Otros llaman a esto ritmo o melodía y depende de ella si una llama prende y derrite o devasta y calcina. Depende de la intensidad y de la manera en que esta llama arda.

Cuando te conocí, sabes que al principio me costaba confiar en el fuego. Sin embargo, enseguida me abrí a ti y te me colaste por la boca, caminaste mucho tiempo a oscuras hasta llegar a mi epicentro. Allí encendiste la chispa y yo, desde aquí fuera, ni me di cuenta.

No sé qué hiciste exactamente para extinguir el infierno que me estaba consumiendo. Seguía calcinándome y del agotamiento ni me di cuenta de que se había agotado o quizá tú ayudaste a apagarlo. No sé bien qué pasó ahí dentro. Pero la cuestión es que recolectaste todas las cenizas y las usaste de tierra fértil para plantar bosques tropicales.

Mientras, todas las noches avivabas tu/mi llama interna y hacías vela en lo hondo de mis montes. Qué astuto, no me percaté de todo tu ritual hasta que viajaste a unas montañas del planeta Tierra y aquella chispa se había convertido en mi sol.

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Los primeros poemas de mi vida están entre sus páginas, aunque no era lo primero que escribía (desde los 8 años me inventé canciones punk, algunas de cuyas letras tengo aún anotadas en un cuaderno y todas sus melodías, ritmos e instrumentos guardaba y guardo en la cabeza).

La mesa infeliz es el primer poema de todos los que hice. Recuerdo todavía cuando lo estaba formulando: tenía tantas imágenes que no sabía cómo expresar, cómo contener en palabras.

En ese momento no tenía ninguna influencia literaria, la poesía era más pura en mí, pero estaba enfrascada en la forma lingüística. Tiempo después, era un poquito más libre en lenguaje, pero moldeaba mis letras según esas influencias poéticas que comenzaban a marcarme. Muchos años después, en la actualidad, siento que fluyo más mientras escribo, pero ha sido un largo camino.

Ayer hicimos Hugo Ortega Vázquez y yo un ejercicio de, podría llamarse, ensamble poético-álmico, en el cuál él tomó este primer poema de mi historia y le dio la intención que yo siempre quise, pero con sus palabras, a raíz de mi alma, pero desde su alma. Éste es el resultado:

LA MESA INFELIZ

Cuando era solo un árbol
aquellos días,
donde el color apenas solía acariciar mis hojas,
decoraba la luz del sol mi amaderado silencio.
Cuerpo de roble brillante al alba
a la tarde sin sueño de viento,
a una noche gritando a la luna su sonrisa.

Refugio de animales fui,
interior de un templo no invadido,
casa de secretos,
labios de montaña
y ensueños de fauna silvestre.
Solo fui un instante,
un confesionario para los salvajes ecos,
solo fui un soplo divino,
solo fui
solo.

Hasta que…
desperté por debajo de un cielo de piedra
y oro
cobijado de seda y gusanos disecados
y en vez de copas de coniferas
caliz de agua envenenada embriagando a mis asesinos.
Un castillo medieval santificado
en medio de un bosque moribundo
bautizado por la mano de un santo ciego
decían,
entre risas huecas y podridas
decían,
decían los reyes celestiales.

Una vajilla,
una cuchara,
un tenedor penetrando mi herida,
lágrimas de avaricia sobre mi cuerpo desmembrado,
soy un viejo tronco,
soy un viejo,
tan solo un soy
¿o un fui?

¿Volveré a ser,
a respirar de nuevo esa espesura indómita?
O simplemete un bosquejo surrealista
dentro de un cerebro enfermo
o simplemente surrealista
o simplemente un bosquejo
o simplemente
un madero para el próximo mesías.

© Arim Atzin Autora & Las Palabras de Akbal

Libros de Hugo Ortega Vázquez (Akbal)

Curado de piñón para aliviar el corazón: Sátira para el Día de Muertos: Volume 1 (theasthai)

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