El Arimverso no es un proyecto ni un producto. Es el lugar donde se materializa mi búsqueda: escribir desde el cuerpo, el pensamiento, el alma y una vida que no siempre se deja organizar.

Aquí no fabrico obras terminadas ni frases de escaparate. Escribo desde el corazón del proceso, allí donde el lenguaje nace antes de saberse forma y el pensar y el sentir se funden.

Comparto textos que aún no saben si serán libro, poema, reflexión o ensayo. Palabras explorando su propia voz. Sin competición, sin espectáculo, sin urgencia.

Te invito a mi Arimverso. Puedes leer en silencio, irte y volver, o quedarte un rato.

No hay obligación.

Solo presencia.

— Arim Atzin

Si quieres leer poesía que te atraviese, hazlo aquí:

Yo era María Ferreiro Garrido, Arim Atzin es mi nombre de renacimiento, y aquí me hallo sangrando mi vacío con la única defensa de las palabras verdaderas. Sin embargo, me cuesta un esfuerzo descomunal ordenar las letras/células de mi vida. Hace muy poco, me sentía tan creativa, creadora, recreada, creando. En estas páginas, me vuelco a revivir los últimos hálitos con tal de dejar constancia de lo acontecido y para comprometerme con mi propia fortaleza.

Después de haber sobrevivido a dos abortos espontáneos, además de a otras amenazas y fallecimientos causados por negligencias, reflexiono mediante la poesía sobre el sentido de estas experiencias vitales.

Poesía sobre aborto y negligencias médicas

Con este libro, denuncio públicamente los hechos que no pude denunciar en su momento.

Muchas mujeres hablan sobre la decisión de abortar como acto político. Yo abordo la inevitabilidad biológica de este suceso desde una perspectiva espiritual.

Pero no solo hablo de mis vivencias con los abortos. Hago breve alusión a cómo la New Age comercializa con la espiritualidad y también narro dos negligencias médicas: una costó la vida de mi padre, a la otra sobreviví yo misma antes de nacer.

Y es que la vida está llena de recurrencias y lo que me ocurrió a mí dos veces le pasó a mi madre conmigo. La diferencia fue que yo estaba destinada a salvarme.

Este poemario es parte del camino hacia la comprensión de las circunstancias para mi sanación. Y parte del trayecto consiste en levantar la voz sin tabúes: verbalizar los hechos para que no se enquisten y denunciarlos para dar a Luz la verdad.

Es hora de alzar la voz y contar lo que está pasando en la sociedad y no solo me ha ocurrido a mí, sino que con mi ejemplo doy voz a muchas otras personas que no se atreven a hablar sobre sus casos.

Quizá te veas identificada con lo que sentí tras las pérdidas o lo que experimenté en el hospital; tal vez, te recuerde a lo que vivió tu madre, tu hermana, tu tía, tu prima, tu esposa, tu amiga… Estoy segura de que conoces a alguien que pasó por algo parecido.

Este libro no te dejará indiferente. Puede que sea el impulso que necesitabas para romper el cascarón, desbloquear el dolor y comenzar a sanar las emociones reprimidas.

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Tráiler del libro

Pero: «mi debilidad es el primer peldaño de mi fortaleza». He tenido que aprender muchísimo y sigo y sigo haciéndolo a medida que escribo y leo estos poemas.

La vida está llena de recurrencias y lo que me ocurrió a mí dos veces le pasó a mi madre conmigo. La diferencia fue que yo estaba destinada a salvarme.

Este poemario es parte del camino hacia la comprensión de las circunstancias para mi sanación. Y parte del trayecto consiste en levantar la voz: verbalizar los hechos para que no se enquisten y denunciarlos para dar a Luz la verdad.

La energía crea o destruye según se transforme. Crónica de unas muertes anunciadas es mi nuevo libro de poesía y estará a la venta el 25 de mayo en todas las plataformas.

Decidirme a publicar estos textos no ha sido fácil, pues con ellos voy a mostrar una parte muy, muy vulnerable de mí. Sin embargo, después de darle mil vueltas en la centrifugadora de mi mente, mi intuición me dice que lo haga.

Es hora de alzar la voz. Es hora de contar lo que está pasando y no solo me ha ocurrido a mí, sino que con mi ejemplo doy voz a muchas otras personas que no se atreven a hablar sobre sus casos.

Todos estos procesos que me llevaron a escribir semejantes poemas me han conducido a la conclusión de que «mi ‘debilidad’ es el primer peldaño de mi fortaleza». Y, aunque me vaya a exponer muchísimo con este libro, me siento muy poderosa en el camino.

Tengo muchas ganas de compartirlo con vosotros, pero aviso de que es el más fuerte que he publicado en mi vida hasta ahora (y, tal vez, en lo que me queda de ella).

El mal (nacido) es súper cándido en comparación con este libro.

Ahora mismo, estoy viajando al pasado al leer y releer algunos poemas. Esto se me hace algo cuesta arriba, pues me pone un poco triste: un agujero en el estómago se reabre y la mirada quiere procrear lágrimas.

Emocionada: Conteniendo las ganas de llorar mientras reviso el manuscrito; también, deseosa de mostrarlo.

Egō poiéō: aunque a veces la energía puede ser destructora, mi naturaleza es crear.

Sorpresa, sorpresa…

Tuve que irme de Alemania, como quien dice, «por la puerta de atrás», sin despedirme de muchas buenas personas a las que apreciaba y que me caían muy bien, simplemente por ser «la ex de…»: del amigo que quedaba bien con todos, de quien nadie pensaría mal, porque nadie intuía realmente lo que se cocía entre las cuatro paredes, pues yo no contaba nada y encima me avergonzaba de mí misma por todo ello.

Yo sabía que, al dejarle, y encima por un mexicano, quedaba como la mala de la película… Aunque no sé si eso pensarían de mí o no, pero sentía que debía protegerme de todo y todos.

Irme de ahí fue una decisión tan trascendental para mí que me urgía estar en paz, lejos de tener que dar explicaciones y de habladurías.

Desgraciadamente, a toda esa gente que estimaba la tuve que bloquear después por precaución, cuando empezó el sucio y largo proceso legal de separación y divorcio.

La magia comenzó a los pocos días de llegar a España, cuando volé por primera vez en mi vida a México para conocer en persona a Hugo Ortega Vázquez. «¡¡¡Qué locura!!!» era lo más suave que me decían quienes se atrevían a opinar de mi vida y mis decisiones, mas yo estaba segurísima y no me equivoqué, pues vernos en carne y hueso fue una confirmación de lo que ya sabía.

En estos 6 años, han pasado muchas cosas muy malas: la muerte de una de mis 3 gatas, Arcki, en enero del 2020, envenenada por los herbicidas de una planta, y la enfermedad y muerte de mi padre, en julio del 2021, por la negligencia médica de dejarle 10 meses esparcir su cáncer más los efectos secundarios que le provocó la kakuna. Éstos fueron los peores golpes que no olvido ni voy a olvidar, por todo lo que conllevan y por todo de lo que me hicieron darme cuenta, pero hubo más…

Sin embargo, también han pasado cosas muy buenas en estos 6 años. Hoy ya estamos casados y viviendo juntos los dos «locos»: el poeta mexicano y la poetisa española, nuestras gatas están con nosotros sanas y contentas y hemos encontrado nuestro hogar en la zona más hermosa (para mi gusto) de Galicia: una casa antigua de piedra con un montón de terrenos entre los montes del Caurel y la Ribeira Sacra del río Sil, en medio del paraíso en el que tengo raíces, mi lugar favorito en el mundo desde que tengo memoria.

Todo lo que hemos logrado en este tiempo ha sido gracias a 3 características: ser soñadores, ser inconformistas y ser obstinados. Cuesta mucho salir de la zona de confort, pero es necesario pasar de sobrevivir, muriendo lentamente, a VIVIR. Y la experiencia me lo ha confirmado.

Así que… ¡feliz recordatorio para mí es este día!

Mis poemarios (te sorprenderán)

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El segundo libro es la continuación del primero, el paso de la fantasía a la realidad, una colección de catarsis para devolverme a mí misma.

La poesía siempre es real y suprema, porque despliega cuatro dimensiones en miles, porque multiplica exponencialmente los sentidos, te hace salir de tu cuerpo y recorrer un universo desconocido.

Como decía Federico García Lorca: «La buena poesía es la que contiene los cinco sentidos corporales más un sexto sentido que es el misterio».

Puedes leer El mal (nacido) sin haber leído El mar, pero no al revés. Ésa es la magia de la realidad, el que supera a la ficción.

En este breve vídeo, he combinado los dos poemas antagónicos de ambos poemarios: La novia del mar y Elmar. Me he contenido el tsunami para que arrase las costas de tu mente cuando leas los poemas enteros.

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La novia del mar / Elmar: dos poemas de mis dos últimos poemarios | Arim Atzin

Mis poemarios (te encantarán)

Siempre me había preguntado cómo surge la maldad hasta que leí en orden las páginas de este libro. La oscuridad de más de una década ha sido la antimusa que ha espirado cada verso, cada poema, cada capítulo.

La morriña, el vacío existencial, el caos político y decadencia social, el hastío laboral (la incontinencia de mi jefe), el desamor, la traición amistosa, así como el maltrato físico y psicológico han abusado de mí, me han preñado y me han hecho parir monstruos: escritos que van desde el nihilismo, pasando por el surrealismo, deconstructivismo y absurdismo, hasta llegar al creacionismo. De la nada al todo, de destruir a volver a crear.

Este libro contiene todas mis sombras. El mal (nacido) puede considerarse una anticreación (muy necesaria y trascendental) hasta sus últimas letras. Es la caja de Pandora que, una vez abierta, propaga todos los males que he vertido en ella. Al fondo, muy final y en lo más recóndito de sus páginas, todavía queda un atisbo de esperanza.

Con este poemario cierro un capítulo de mi vida entre España y Alemania. Comenzó cuando conocí a quien hoy es mi exmarido, cuya historia de ficción versé en El mar, y concluye con las últimas cuentas pendientes del divorcio. Ésta es, digamos, la segunda parte de mi libro El mar, la parte más real y desvelada.

Siempre me había preguntado cómo surge la maldad hasta que leí en orden los escritos de este libro. Cada oscuridad que experimento me penetra y embaraza de tristeza y apatía, pero con el pasar mecánico del tiempo, este sentimiento me va nutriendo de tanto veneno, que me convierto en madre de todo el mal. Me vuelvo idiota, doy a luz sombras y las vierto sobre mi propia luz.

Pero no soy más idiota por apagar mi llama que por ignorar la propia tiniebla. Todos tenemos que pasar por este sombrío proceso alguna vez en la vida para conocernos al completo. Todos tenemos que enfrentarnos cara a cara con nuestros demonios si queremos aprender a desarticularlos.

Más allá de las formas que puedan espantar y horripilar a todo lector, este libro, El mal (nacido), habla sin represión ni vergüenza de todo un proceso transformador desde la noche oscura del alma.

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  El mal (nacido)

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Tráiler del libro

Dicen (y confirmo)
que somos chispas divinas
viviendo experiencias humanas,
fardos de luz surcando el cosmos
y viajando entre sus surcos
a través de túneles luminosos
que se enmarañan entre eras,
puntos suspensivos y puntos finales:
¡El fin del infinito!

¡Eureka!
La belleza no puede contener
otra monstruosidad en sí misma
más que la de su propia Naturaleza:
el huracán reforzado se dispersa,
el puño esforzado se suelta,
el gusano forzado me vomita
a velocidad lumínica:
¡vida!

Hoy empieza la cuenta atrás para terminar con un viejo capítulo de mi vida, es decir, para sacar el libro que marca un antes y un después en mi existencia.

He esperado años para zanjar El mal (nacido), pero dentro de 10 días seré yo quien decida cuándo abrir la caja de Pandora y contemplar el espectáculo desde la grada, cerrarla y seguir contenta y tranquila.

Tenía previsto que fuera otro mi tercer poemario, pero debido a los acontecimientos que se me han ido presentando y pasos que he dado en los últimos años (conocer a mi alma gemela, separarme de mi exmarido, irme de Alemania para siempre y volver a España, un divorcio convulsísimo, casarme con mi alma gemela y traérmela de México a España…), he decidido publicar El mal (nacido) primero para ponerle el punto final a una época caduca. Necesitaba escribir y ver materializado ese punto final.

En este libro he vertido todas mis sombras. El mal (nacido) puede considerarse una anticreación muy necesaria y trascendental en la que me expreso sin represión ni vergüenza; asustará a muchos, mas no dejará indiferente a nadie…

Siempre me había preguntado cómo surge la maldad hasta que leí en orden las páginas de este poemario. La oscuridad de más de una década ha sido la antimusa que me ha espirado cada verso, cada poema, cada capítulo.

En El mal (nacido) he parido monstruos: escritos que van desde el nihilismo, pasando por el surrealismo, deconstructivismo y absurdismo, hasta llegar al creacionismo. De la nada al todo, de destruir a volver a crear.

El 2 del 2 a las 22:22: El mal (nacido) verá la luz para mostrar mi oscuridad.

El tiempo es la intuición en movimiento,
en círculos hacia tu propio pecho palpitante:
allí surges con la Tierra que brota
de la luz reflejándose a sí misma.

Es frecuencia en ti de enigma escrito:
trazo cristalizado del reloj mundano
a las 13:20,
día en que la noche expira,
oscuridad en que la llama surge.

Nunca un momento torna tan perfecto
como el suspiro de tu alma a mi madrugada:
a punto de dar a luz la primavera,
el segundo y el tacto, pliege eterno.

Entonces, la flor retorna a su semilla,
la semilla al sol y éste al orgasmo galáctico
de nuestros universos paralelos.

En ese instante descarnados moramos,
vibramos sin aire y sin emoción lloramos,
no pensamos, pero existimos,
raíz pura de la certeza única:
nos anhelamos en todos los espacios
y todos los tiempos.

Es ahí cuando la luna desborda sus trece verdades:
olas de veintiocho horizontes incandescentes
que viran cegando el vacío de mis pupilas
al contemplar tu renacimiento.

Mas cuando tu hora abraza por fin la mía
con el calor que el solsticio alumbra,
Poesía es creada
y su voluntad se siembra
más allá de todo principio
y más acá de todo límite
que pretenda imitar el acto de amarnos.

Mis libros de poesía

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Ahí no se llega con versos y leyendas y saberes, sino que el camino directo es una mirada, una voz, un aroma que evoca la forma del abrazo añorado: figura invisible que encaja y se clava dentro como un anzuelo ardiente sin saber por qué; simplemente existe en uno y prende.

La poesía es una forma de llegar ahí, pero no por ser bonita o sonora, sino porque evoca esa mirada, voz, aroma… y prende. Como la tuya, que me arrastra y es un río de fuego más fuerte que mi voluntad que bosqueja la geometría de mi alma.

Tenemos esa chispa y, bueno, más bien un cráter en erupción que me derrite por dentro y se me desprende de entre las piernas todo el tiempo.

Existe en todo una estructura, una estética. Otros llaman a esto ritmo o melodía y depende de ella si una llama prende y derrite o devasta y calcina. Depende de la intensidad y de la manera en que esta llama arda.

Cuando te conocí, sabes que al principio me costaba confiar en el fuego. Sin embargo, enseguida me abrí a ti y te me colaste por la boca, caminaste mucho tiempo a oscuras hasta llegar a mi epicentro. Allí encendiste la chispa y yo, desde aquí fuera, ni me di cuenta.

No sé qué hiciste exactamente para extinguir el infierno que me estaba consumiendo. Seguía calcinándome y del agotamiento ni me di cuenta de que se había agotado o quizá tú ayudaste a apagarlo. No sé bien qué pasó ahí dentro. Pero la cuestión es que recolectaste todas las cenizas y las usaste de tierra fértil para plantar bosques tropicales.

Mientras, todas las noches avivabas tu/mi llama interna y hacías vela en lo hondo de mis montes. Qué astuto, no me percaté de todo tu ritual hasta que viajaste a unas montañas del planeta Tierra y aquella chispa se había convertido en mi sol.

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