El caso de Friedrich Nietzsche es complejo al respecto: puede considerarse a su obra Así habló Zaratustra como un importantísimo poema que da lecciones (y así puede hacérsele honor, aunque se queda uno corto). Y es que tenía un don para la filología y el arte (también compuso música), aunque como pensador era considerado por muchos, sobre todo por los del sector académico de la filosofía, como un mero escritor interesante y extraviado. Jamás fueron más allá (del bien y el mal) para comprenderle.

Aún recuerdo aquella anécdota en una entrevista de trabajo en Alemania. Había aplicado para un puesto en la Universidad de Colonia en la facultad de filosofía. Me entrevistó un Herr Professor Doktor Doktor Doktor Doktor (y seguía: Doktor Doktor Doktor…) que se rió de mí en mi cara cuando le respondí que Nietzsche era uno de los filósofos de mi preferencia. Se ve que tanto título le había nublado por completo el cerebro y tan solo le quedaba un intelecto lleno de cortocircuitos teóricos.

Hay que recordar que en el siglo de Nietzsche, el XIX, la filosofía ya llevaba centurias convertida en diversas teorías y embotellada en el sueño de la razón, libre de libertad emocional y emocionante que tras atravesar los espesos filtros de la racionalidad pura se recompone hueca en el pensamiento. Se pierde el 96% de universo mágico. En realidad, la ciencia surgió de la filosofía cuando el humano empezó a cuestionarse el porqué de los fenómenos que hasta entonces eran explicados mediante mitos. Milenios después, parece ser que filosofía y ciencia pretenden seguir siendo lo mismo, fieles a la mitología científica. Y aquí llegó Nietzsche a romper paradigmas: así habló Nietzsche y todos sus contemporáneos colegas y muchos otros después le consideraron un loco (a él y a los que lo consideramos como uno de los más grandes filósofos).

Pero tras la obra filosófica y crítico-diagnóstica de su época, quedó cada vez más recluida toda la no menos importante obra poética nietzscheniana, a pesar de que él mismo publicó gran parte durante su vida. Hoy en día son pocos los que conocen esta grandiosa faceta del gran pensador.

Entre los años 1883 y 1885 escribió un poema titulado Los siete sellos (o la canción del sí y el amén), perteneciente al compendio poético Las canciones de Zaratustra. Los que ya leyeron Así habló Zaratustra reconocerán entre los versos buena parte de su sabiduría condensada y encriptada: cada giro ante la luz de este diamante pulido revelará muchos de los secretos y misterios que Friedrich Nietzsche dejó en herencia para la humanidad y que conocía antes de emprender un viaje sublime del cual jamás iba a regresar (hacia el súperhombre).

Procurando respetar lo más posible la sonoridad y el número de las sílabas en cada verso, y buscando las palabras adecuadas que capten todos los matices de la versión original, así lo traduje del alemán al español:

I

Si soy adivino
y pleno de aquel adivinatorio espíritu
que sobre alto yugo deambula entre dos mares,

entre lo acontecido y lo venidero
deambula cual pesada nube,
hostil a bochornosas planicies y a todo cuanto está cansado
y no puede morir ni vivir,

presto para el relámpago en oscuros pechos
y para el rayo de luz salvadora,
preñado de relámpagos que dicen ¡sí!, ríen ¡sí!,
a los augurales rayos:

¡dichoso es, pues, el gestante!
¡Y, ciertamente,
luengo debe colgar de la montaña cual grave tiempo
quien algún día la luz del futuro ha de prender!

¡Oh, cómo no debería estar ardiendo por la eternidad
y por el ceremonioso anillo de anillos,
el anillo del retorno!

Jamás aún encontré a la mujer con quien quise tener hijos,
a no ser esa mujer, a la cual amo:
¡pues te amo, oh, eternidad!

¡Pues te amo, oh, eternidad!

II

Si mi ira alguna vez quebró tumbas, empujó hitos
y rotó antiguos tableros en trizas a escarpados abismos:

si mi burla alguna vez reventó palabras putrefactas
y cual escoba peiné arañas de la cruz
y cual viento barredor ancestrales sepulcros ensordecidos:

si en regocijo alguna vez tomé asiento
allá donde viejos dioses permanecen sepultados,
por el mundo bendecidos, por el mundo amados
junto a monumentos de viejos difamadores del mundo:

pues incluso iglesias y tumbas de deidades amo yo
justo cuando el cielo de ojos puros
mira a través de sus trizados mantos;
amo sentarme cual hierba y amapolas rojas
sobre iglesias en trizas.

Oh, ¿cómo no debería estar ardiendo por la eternidad
y por el ceremonioso anillo de anillos,
el anillo del retorno?

Jamás aún encontré a la mujer con quien quise tener hijos,
a no ser esa mujer, a la cual amo:
¡pues te amo, oh, eternidad!

¡Pues te amo, oh, eternidad!

III

Si algún día un hálito vino a mí de creadores hálitos
y de aquella necesidad celestial
que aún fuerza azares, coros de estrellas para que dancen:

si algún día con la risa
del rayo creador reí,
al cual el luengo trueno rencoroso del acto,
mas obediente acontece:

si algún día en la divina mesa de la Tierra
con los dados de los dioses jugué,
de forma que la Tierra trepidara y se partiera
y resoplara ríos de fuego:

pues una divina mesa es la Tierra
y tiembla por nuevas palabras creadoras
y por tiradas de los dioses:

Oh, ¿cómo no debería estar ardiendo por la eternidad
y por el ceremonioso anillo de anillos,
el anillo del retorno?

Jamás aún encontré a la mujer con quien quise tener hijos,
a no ser esa mujer, a la cual amo:
¡pues te amo, oh, eternidad!

¡Pues te amo, oh, eternidad!

IV

Si alguna vez de pleno bebí
de aquel espumoso cántaro de sazón y mixtura
en el que todas las cosas están bien mezcladas:

si mi mano alguna vez fundió lo más remoto con lo más cercano
y fuego con espíritu y apetito con aflicción
y lo más horrible con lo más benigno:

si yo mismo soy semilla de aquella sal redentora,
la cual hace que todas las cosas en el cántaro de mixtura
bien se mezclen:

pues hay una sal que amarra lo bueno con lo malo;
y también lo peor es digno de sazonarse
y al final desbordarse:

Oh, ¿cómo no debería estar ardiendo por la eternidad
y por el ceremonioso anillo de anillos,
el anillo del retorno?

Jamás aún encontré a la mujer con quien quise tener hijos,
a no ser esa mujer, a la cual amo:
¡pues te amo, oh, eternidad!

¡Pues te amo, oh, eternidad!

V

Si al mar soy favorable y a todo
con forma de mar
y aun el más favorable cuando me contradice furioso:

si aquel apetito indagador se halla en mí,
el cual impulsa a lo desconocido la vela
cuando un apetito de navegante se halla en mi apetito:

si algún día mi regocijo exclamó: «la costa desapareció,
ahora se me cayó la última cadena,

lo ilimitado brama por mí,
a lo lejos me relumbran espacio y tiempo,
¡venga! ¡Bien! ¡Antiguo corazón!»

Oh, ¿cómo no debería estar ardiendo por la eternidad
y por el ceremonioso anillo de anillos,
el anillo del retorno?

Jamás aún encontré a la mujer con quien quise tener hijos,
a no ser esa mujer, a la cual amo:
¡pues te amo, oh, eternidad!

¡Pues te amo, oh, eternidad!

VI

Si mi virtud de un danzante es virtud
y a menudo salté con ambos pies
en un júbilo dorado esmeralda:

si mi maldad es una maldad riente,
oriunda bajo rosas colgantes y matas de lirios:

si bien en la risa se encuentra el mal junto a sí,
mas bendecido y libre
mediante su bienaventuranza:

y si esto es mi principio y fin,
el que todo lo severo se torne ligero, todo cuerpo danzante,
todo espíritu ave: y, en verdad,
¡esto es mi principio y fin!

Oh, ¿cómo no debería estar ardiendo por la eternidad
y por el ceremonioso anillo de anillos,
el anillo del retorno?

Jamás aun encontré a la mujer con quien quise tener hijos,
a no ser esa mujer, a la cual amo:
¡pues te amo, oh, eternidad!

¡Pues te amo, oh, eternidad!

VII

Si alguna vez desplegué calmo cielo sobre mí
y con alas propias en cielo propio volé:

si ligero nadé en profundas lejanías de luz
y a mi libertad vino sabiduría de ave:

habla, pues, sabiduría de ave:
«ve, ¡no hay arriba, ni abajo!
¡Lánzate a dar vueltas, afuera, de vuelta, más liviano tú!
¡Canta! ¡No hables más!

¿Acaso no están hechas las palabras para los severos?
¿No mienten a los livianos todas las palabras?
¡Canta! ¡No hables más!»

Oh, ¿cómo no debería estar ardiendo por la eternidad
y por el ceremonioso anillo de anillos,
el anillo del retorno?

Jamás aún encontré a la mujer con quien quise tener hijos,
a no ser esa mujer, a la cual amo:
¡pues te amo, oh, eternidad!

¡Pues te amo, oh, eternidad!

Los siete sellos (o la canción del sí y el amén), Friedrich Nietzsche, traducción de Arim Atzin (María Ferreiro)

Imagen de portada: Friedrich Nietzsche en sus montañas de Sils Maria, en Suiza.

Poemario de Friedrich Nietzsche y su libro de Zaratustra

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La ciudad está vacía; sin embargo, las células de su organismo se encuentran enfermas, resguardadas tras las ventanas a causa de una pandemia que ni dios mismo entiende, ni se esperaba manipularan macabramente sus progenitores. Una epidemia salida de los infiernos mentales de su cerebro. Un nuevo experimento. El remedio más efectivo para controlar a las masas.

Son tantas las historias que se encierran en casa y tan pocas las que caminan temerarias, enfrentando lo que podría ser una de muchas interminables pandemias, aunque no tan violenta como otras que posiblemente nos esperen más adelante. En un futuro los unos querrán hablar de una metrópoli de ensueño, desocupada y taciturna, donde rugen leones de mármol y se elevan pegasos de alabastro. Los otros hablarán del miedo que tuvieron a morir infectados, dentro de un horizonte en metros cuadrados y un apestoso baño melancólico.

—¡El temor es más poderoso que salir y escuchar los latidos de una ciudad que respira sin maldad terrenal! —Dicen los poetas— ¡Y cuando callan las tapias de una ciudad ultrajada, somos los únicos confidentes de ella! Nos habla quedamente, como si fuéramos el confesor y el verdugo, al final escribimos la sentencia de ese secreto en símbolos metafóricos, entre líneas y metros, microbuses y trenes ligeros —cuentan también los sensibles escribanos.

La réplica de lo que somos no está frente al espejo, está enterrada dentro del pánico. Comienza a morirse el alma enclaustrada que implora libertad.

El sueño para la ciudad es un sueño de otro tiempo. Zozobra para los asustadizos. Una pesadilla de muerte que envuelve a los balcones inertes.

Érase una vez una urbe despejada donde los humanos que la pisaban huyeron como ratas deseosas de oscuridad y migajas y, en vez de queso, papel higiénico para sus sucios nidos cerebrales. Ahora sobre los edificios vuelan aves carroñeras, esperan a que comiencen a saltar al precipicio, uno por uno de los desdichados, moribundos de sueños. Ellas saben esperar hasta el fin de la pudrición.

—¡No es nada fácil vivir consigo mismo! —Por eso muchos prefieren ocultar el alma en los espejos y saltar. Prefieren matar al cuerpo que se infecta con facilidad de virus, antes que combatir su propia cobardía.

La muerte ahora se ha transformado en una metáfora rota. Ya no es pura. No es un enigma como en la antigüedad cuando morías de forma natural. Es hora de confesar nuestros secretos a los templos vacíos, donde ya no hay sacerdotes por temor a morir prematuramente y jamás conocer a su dios. Confesemos los pecados a los ángeles de yeso, además ellos no se enferman, porque son los desterrados de un paraíso industrial. Sabrán escuchar nuestro testamento y santificarnos con sulfato de calcio sobre nuestras frentes.

Esta ciudad cambia de piel y muy pocos notan la metamorfosis. Un eterno sin retorno, una metáfora que se quiebra cuando el humano ya no puede con su levedad. Ya no hay máscaras por ahora, existir solo delata lo insoportable en que nos hemos convertido, exiliados en nuestra propia alcoba.

Ahora puedes mirar a través de las grietas que se encuentran entre las paredes, resquicios avejentados y polvientos, pero llenos de confidencias de quienes habitaron tiempo atrás en nuestra patria vejada. ¡No prefieras mancillar la voluntad que te queda y desperdiciarla en sufrimiento! Tal vez ahora, con el lapso que dictan para “quedarte en casa”, se pueda encontrar la sonrisa momificada de un pasado envuelto en arcilla y salitre amargo, uno que nos pueda mostrar lo mezquino y miserable en que se ha convertido el humano. O tal vez encontremos la valentía de aquellos que murieron enfrentando a los usurpadores extranjeros.

* * *

Amo la libertad y me gusta el aire libre que orea a la tierra fresca. Ellos, en cambio, están sentados fríamente entre las sombras frías; no quieren ser sino espectadores en todo y se guardan muy bien para no sentarse donde el sol abrace a los escalones.

Friedrich Nietzsche, Así habló Zaratustra

El tacto ahora está prohibido. ¡Ay de ti si la acaricias! Corres el riesgo de contagiarte de valentía y, si la besas y la abrazas, corres el riesgo de enamorarte y darte cuenta de que solo con el amor te puedes salvar de la peste.

Nunca hemos desaprendido a ser, a como nos han educado desde el vientre de nuestra madre. El monopolio que dirige el orden mundial lo sabe. Nos dejamos guiar por el canto de sirenas amaestradas y caemos rendidos al temor de infectarnos de la libertad que tanto temen. Se camina a ciegas con el rabo entre las piernas con lo que dictan los medios, una realidad aparte a la que se vive cuando se tiene necesidad. Si no te mueres de virus, te mueres de hambre y también de encierro. ¡Si no te mueres, te matamos la poca fortaleza que te queda! ¿Qué más da si eres solo un experimento generacional y haces expandir la peste a los cerebros vulnerables? Qué más da si sabemos que somos enfermos con emociones incontrolables. Por eso no les preocupa el encierro, porque saben que saldremos sí o sí: locos, paranoicos o esquizofrénicos. Pero lo más suculento es que saldremos temerosos y divididos, pues los abrazos que poco a poco se habían conquistado y las flores y los versos ganados con tanto esfuerzo han sido suplidos por el pánico y la burla mediática a nivel mundial.

—¡Se ha levantado el confinamiento! —nos dirán y, entonces, se saldrá a festejar en tumulto una victoria que no será la nuestra. Una burla más ante el gran símbolo de libertad de México. Un ángel que calla cómplice. Un ángel libertario de bronce y disfraz de oro que ha sido espectador de la mentira de los últimos siglos.

* * *

Érase una vez una ciudad que se quedó vacía, en donde en vez de lavarse las manos, se imploraba un vaso de agua para beber. Una pandemia solo para los pobres. Bienaventurados los sedientos, porque de ellos será el reino de los incinerados. Mientras son quemados entre las cenizas de otros cuerpos, los encerrados se vuelven sombras de rostro grisáceo mirando con desdén el caminar de los necesitados y la súplica de enfermeros y enfermeras que luchan por no contagiarse. Los encerrados fruncen el ceño en son de reclamo y los libres fruncen el bolsillo para contar las pocas monedas que sobran. ¿Y después? ¿Qué pasará después de esta pandemia? ¿Qué pasará después de la muerte de nuestra osadía?

Hugo Ortega Vázquez (Akbal), La otra pandemia

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En la desesperación de la moderna vida privada, de la cual no lograba exprimir ni el más mínimo atisbo de terapia artística, se desgarró de mí la idea de un gran acontecimiento histórico-político en cuyo disfrute hube de encontrar una elevada dispersión de problemas y situaciones que no me parecían sino absolutamente antiartísticas.

Muchos años después, en El anillo del Nibelungo, el héroe Rienzi se reencarnaría en Siegfried. Rienzi es vida por sí solo. Rienzi es un universo emocional que se cuela por todos los sentidos.

Al principio, existe una tímida atmósfera nostálgica, melancólica y triste. La inocencia enseguida se ve contrariada por sensaciones turbias y reprimidas que no se atreven aún a manifestarse. Ello aún enmascarado de conformismo.

Pero el ego es fuerte y pronto comienza a escaparse hasta que no puede la persona mantener el control de sus propias emociones. Necesita volcar su furia, demasiada furia en erupción, tantos tempos contenida. La asquerosa rabia ardía en lo más profundo y necesitaba purgarse para que comprendiera.

En iracunda exaltación empiezan a atisbarse destellos de la conciencia. El yo alcanza la cima altanera, mas cual buen bipolar brota ahora una alegría cada vez más frenética. A desfilar, bailar y hasta saltar se torna.

No, Rienzi, aún no estás preparado para superarte a ti mismo, pero al menos escalas una cumbre increíble y ya estás listo para volver a contraerte hacia lo más profundo de tu ser. Tal vez en la próxima purga llegues a la iluminación. Tal vez en otra vida como Siegfried. Porque como Richard no has logrado vencer tus miedos ni el orgullo, pero sí al menos transmutarlos en la obra de un dios.

Ya lo dijo tu amiguenemigo Friedrich, quien te amaba y odiaba por igual y deseó poseer a tu esposa:

Contra Wagner recibe uno fácilmente demasiado derecho/demasiada razón.

Friedrich Nietzsche, IV, 3, 449

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Und sei Dank.
Sein Verb, unser Verb
und das Jenseitsein
rückt nah!

Und sein Sein ist worden.
Sei Dank morgen
so gestern sei:
nie seinfrei, sinnfrei, wortfrei.

Und Seines wird worden
jenseits Worten
ja jetzt noch frei:
vor gestern verkehrt morgen.

Sein oder Nietzsch’ sein.
Sieh nah!
Da Dasein nah narre wurde
nietzschlos und sinnlos;
sei Nietzsch’ sonst nie!

Dasein.
Sein Verb wird, unser Verb ist.