El segundo libro es la continuación del primero, el paso de la fantasía a la realidad, una colección de catarsis para devolverme a mí misma.

La poesía siempre es real y suprema, porque despliega cuatro dimensiones en miles, porque multiplica exponencialmente los sentidos, te hace salir de tu cuerpo y recorrer un universo desconocido.

Como decía Federico García Lorca: «La buena poesía es la que contiene los cinco sentidos corporales más un sexto sentido que es el misterio».

Puedes leer El mal (nacido) sin haber leído El mar, pero no al revés. Ésa es la magia de la realidad, el que supera a la ficción.

En este breve vídeo, he combinado los dos poemas antagónicos de ambos poemarios: La novia del mar y Elmar. Me he contenido el tsunami para que arrase las costas de tu mente cuando leas los poemas enteros.

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La novia del mar / Elmar: dos poemas de mis dos últimos poemarios | Arim Atzin

Mis poemarios (te encantarán)

Me urgía cambiar la imagen de la tapa: extirpar ese ojo que todo lo ve y que no mereció este libro (y ni lo leyó); en vez de eso, un mar con oleaje distorsionado y turbio refleja perfectamente aquella época poetizada e idealizada en que se basa el poemario. El título arriba bien en pequeño, ni un milímetro más grande, enmarcado en su cuadro, y abajo mi nombre, de mayor tamaño, como debe, junto con el logotipo de nuestra editorial y la colección poieo de poesía.

El manuscrito de la edición primera no lo he modificado, aunque ganas me dieron. Pero pienso que sería un sacrilegio cambiar los poemas, pues desequilibraría la energía de los mismos, los escribiese dormida o no. En vez de eso, me pareció más apropiado añadirle un prefacio que abre el * Inicio del espejismo * y que engloba todo el texto, hasta la sección que habla sobre el poemario. Solo tras ésta, el * Fin del espejismo * cierra esa etapa que supondría una falsa ilusión en mi vida.

En esta nueva edición, también he mejorado el continente del libro, es decir, la maquetación. Fuentes de letra más estéticas, alienación a la izquierda de los poemas… todo está cuidadosamente diseñado, como siempre, solo que esta vez más bonito aún.

Vamos, que por todos estos motivos merece la pena adquirir este poemario, El mar. O, como reza el texto de la contraportada:

Este poemario es un libro de ficción, aunque yo no lo sabía cuando lo escribí. Cada vez que aparezca la expresión el mar, debe sustituirse ésta mentalmente por el mal y será mucho más fiel a la realidad. Léase con los pies aferrados a la orilla y el espíritu protegido de la bruma marina.

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Me causa malestar su nombre, su portada y su contenido. Detrás de un título tan simple como El mar hay una historia más compleja. Una que tuvo su origen en el 2007 y que terminó oficialmente diez años después. Una por la que me mudé de país, cambié la salada costa del Cantábrico por la árida planicie de Renania. Por la que pretendí ser camaleón de mí misma, mas mi sangre nunca fue tan fría. Por la que aguanté mucho más de lo que dignamente es admisible.

Una noche fui a cenar a la vivienda de unos amigos en Santander que eran estudiantes procedentes de distintos lugares de Europa. Uno de ellos, italiano, celebraba su fiesta de despedida. Allí conocí a un alemán que era nuevo en España y estudiaba ingeniería y comercio internacional. Su nombre era raro y familiar a la vez: como el título de mi poemario, pero escrito todo junto y entonando la primera letra. De aquella yo llevaba cuatro años estudiando alemán, pero no sabía ni decir una frase completa (mucha teoría y falta de práctica). En un primer momento, no hubo ninguna conexión; es más, me incomodaba el hermetismo de su presencia. El tipo era impermeable, serio y opaco. Tampoco sabía decir una oración entera en español. Pero empezó a salir con nuestro grupo de amigos y comenzó a abrirse un poco, incluso conversábamos en ambos idiomas.

En aquel momento, yo estaba interesada en otra persona y había escrito la primera parte de los poemas de mi primer libro, Dialéctica de ojos. Pero la relación no funcionó y en este tiempo escribí la trágica segunda parte de dicho poemario. A pesar de ello, esta otra persona y yo quedamos como amigos y nuestra camaradería ha sobrevivido hasta el día de hoy. Quién me iba a decir entonces que acabaría casándome con el tímido y aparentemente inofensivo teutón que poco a poco se estaba ganando mi amistad, que acabaría encerrada años después en un pueblo de la Alemania profunda, sirviendo de mueble y complemento público decorativo, ignorada en toda mi esencia, presa de mí misma, y que todo terminaría en manos de unos abogados.

Pero volvamos al 2007 y 2008. Meses después de conocernos en aquella cena de amigos, comenzamos una relación a distancia. Él ya había vuelto a su país, a continuar con su carrera universitaria. Yo caminaba muchos amaneceres por las playas de mi ciudad, frente a la brisa marina, donde creé todos los poemas de El mar: metáforas de las aguas y las lejanías, de aquello que me parecía tan palpable y resultó ser un reflejo sin fondo. A pesar de sentirse tan reales los versos de mi poemario, eran corrientes superficiales, resaca tras un fuerte oleaje que casi me quiebra en el acantilado.

Sin embargo, en ese momento no me daba cuenta. Él era visto con buenos ojos por mi familia y amigos, un buen partido. Yo me sentía orgullosa de satisfacer los gustos de mis cercanos. Era el hombre que toda madre desea tener de yerno: educado, estudiado, buenos modales, futuro y situación económica que prometían estabilildad. Y encima alemán, de un país tan avanzado. Un envoltorio preciosamente reluciente que toda madre confundiría con un caramelito. Estaba feliz de vivir en un modelo de pareja tan idílico. Pero por dentro no escondía dulzura: se contenía, reprimía la agresión y se mascaba la belicosidad.

En 2010 me mudé a su país, donde residí casi ocho años. Tal vez algún día cuente lo que viví en esa época. Tal vez surja un nuevo poemario con esas experiencias, una segunda parte de éste. Se llamaría: El mal.

Lo que sí sé es que, desde que regresé a España en 2018, ya no he querido volver a nombrar a la mar por su masculino nombre. Dejó de sonarme bonito y prefiero decirlo en femenino, o, simplemente, llamarlo océano. Hasta perdí las ganas de caminar por sus orillas.

Todos los poemas y reflexiones que se presentan en El mar son fruto de una fantasía. Este poemario es un libro de ficción, aunque yo no lo sabía cuando lo escribí. Cada vez que aparezca la expresión el mar, debe sustituirse ésta mentalmente por el mal y será mucho más fiel a la realidad. Léase con los pies aferrados a la orilla y el espíritu protegido de la bruma marina.

Cual instante que actualiza
el temblor en el tímpano,
tras el fulgor cuando estira
húmedas bocas a un ritmo.

Cual época clandestina
bajo un efímero abrigo
en que el mar o la vida
refleja sobre sí el ciclo:
inquietante tumulto
en tropel agitado,
empujando los nudos
en las cuerdas tensados.

Cual blanquecino alarido
entre la baba empujado
al ceñirse al oído
el cuello ahogado.

Cual fugaz poro afligido
propulsa su intervalo
y en decreciente alivio
de alusión desterrado:
inquietante tumulto
en tropel agitado,
empujando los nudos
en las cuerdas tensados.

Tal es la soledad;
tal su inmensidad.

El mar muerto, Arim Atzin (María Ferreiro)

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En El mar nos encontramos una historia de amor que surge de forma contraria a cómo se originó en Dialéctica de ojos: a raíz de una amistad. Pero este romance, para llegar a buen puerto, ha de superar primero las fronteras del tiempo y del espacio, pues ella vive en España y él en Alemania. 

A continuación os dejo uno de los poemas del libro, titulado Paisaje humano:

Si no pliegas con la rosada escama,
afilada por diez mil flechas de oro al sol,
el aro excelso que en la eternidad acaba
y no tiene inicio como el cielo de Dios,
sobre el mar reflectante camino dorada
por el arco del iris rodeando el cañón,
y si tanta luz me conmueve y exalta,
reposa el fervor en el teatro inferior
que grácil también me acoge y abraza
tras visitar tu verdad superior.

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